Marţi, 13..

Ce faci iubiţel? Să-ţi mai pun zahăr în cafea?

Nu mamă.Lasă-mă te rog!Am prea multe pe cap, sunt ocupat, sunt îngrijorat..

Iartă-mă iubiţel, mă duc sus.Te las în pace.

Mamăăă!! Iar mi-ai pus sare în cafea? Mamă tu eşti normală?

Mama a coborât brusc scările şi-a luat bagajele şi a plecat acasă la ea.I-am strigat pe geam să stea, să mă aştepte, măcar să mă ierte.

Cred că o să regret toată viaţa mea nu că nu ţi-am vorbit, ci că ţi-am vorbit urât, nu că  ţi-am vorbit ci că te-am văzut mult prea puţin de când lumina m-a văzut pe mine.Ştii? stiloul ăsta cu care-ţi scriu acum, mi l-a dat tata.Eu l-am păstrat pentru a scrie în situaţii excepţionale.Situaţii excepţionale, nu texte excepţionale.Da, de la tata îl am.Mi l-a dat într-o zi de marţi, treisprezece, aprilie 98′.Stiloul ăsta a scris prima scrisoare de dragoste pe care am ţinut-o sub pat mulţi ani.Ce ruşinos eram.. Stiloul ăsta a scris toate felicitările de Crăciun, trimise ţie mamă.Cu stiloul ăsta am semnat certificatul de căsătorie. Acelaşi stilou scrie acum, mamă  Îmi pare rău.Iartă-mă. Nu ştiu.Ce consideri mai important, un stilou sau nişte cuvinte?  Se scurge timpul. Am o mie de gânduri, o mie de dureri, o mie de doruri.Mi-ar trebui o mie de vieţi pentru tine. Ştiu că mă iubeşti şi ştiu că nu vii la mine doar pentru că nu poţi. Eu, în astă unică viaţă sunt atât de imbecil încât nici nu mă duc la tine, măcar în vizită o oră, două, trei.

Un fumător din doi moare din cauza fumatului.Mamă roagă-l pe tata să nu mai fumeze.Ce-mi face sora ?Mamă ce bucurie e mai mare, decât atunci când ţi se-adună-n prag de Paşte toţi acasă? Vin cu pisica, purcelul, căţelul. Gata, nu mai stagnez întru aceiaşi idee. Ce tristeţe e mai mare, când după Paşte îţi pleacă, iar cu  toţii, în lume?Sunt leşinat de datoria ce ţi-o port şi ţie mamă şi ţie tată.Mă iartă tu..

Mă-ntorc din nou acasă să văd casa îmbătrânită de vreme, întinerită de voi, dragilor.Scrisoarea vine prin poştă.Eu vin poştă la voi.Mamă, mă iartă tu..

Azi marţi, treisprezece..